INMEMORIAM JoSÉ SarAmaGo
Hay en la mEmoRia un río donde navegan
los barcos de la infancia, por arcadas
de ramas inquietas que despegan
sobre las aguas las hojas curvadas.
Hay un golpear de remos acoMpaSado
en el silencio de la tersa madrugada,
olas blancas se hacen a un lado
con el rumor de la seda arrugada.
Hay un nAceR del sol en el sitio exacto,
en el momento que más cuenta de una vida,
un despertar de los ojos y del tActo,
un ansiar de sed no abolida.
Hay un retrato de agua y de quebranto
que irrumpe del fondo de esta memoria,
y todo lo que es río abre en el canto
que cuenta del reTraTo una vieja historia.
Há na memória um rio onde navegam
Os barcos da infância, em arcadas
De ramos inquietos que despregam
Sobre as águas as folhas recurvadas.
Há um bater de remos compassado
No silêncio da lisa madrugada,
Ondas brancas se afastam para o lado
Com o rumor da seda amarrotada.
Há um nascer do sol no sítio exacto,
À hora que mais conta duma vida,
Um acordar dos olhos e do tacto,
Um ansiar de sede inextinguida.
Há um retrato de água e de quebranto
Que do fundo rompeu desta memória,
E tudo quanto é rio abre no canto
Que conta do retrato a velha história
los barcos de la infancia, por arcadas
de ramas inquietas que despegan
sobre las aguas las hojas curvadas.
Hay un golpear de remos acoMpaSado
en el silencio de la tersa madrugada,
olas blancas se hacen a un lado
con el rumor de la seda arrugada.
Hay un nAceR del sol en el sitio exacto,
en el momento que más cuenta de una vida,
un despertar de los ojos y del tActo,
un ansiar de sed no abolida.
Hay un retrato de agua y de quebranto
que irrumpe del fondo de esta memoria,
y todo lo que es río abre en el canto
que cuenta del reTraTo una vieja historia.
Há na memória um rio onde navegam
Os barcos da infância, em arcadas
De ramos inquietos que despregam
Sobre as águas as folhas recurvadas.
Há um bater de remos compassado
No silêncio da lisa madrugada,
Ondas brancas se afastam para o lado
Com o rumor da seda amarrotada.
Há um nascer do sol no sítio exacto,
À hora que mais conta duma vida,
Um acordar dos olhos e do tacto,
Um ansiar de sede inextinguida.
Há um retrato de água e de quebranto
Que do fundo rompeu desta memória,
E tudo quanto é rio abre no canto
Que conta do retrato a velha história
SarAmaGo (1922-2010) era un hombre mayor y bello, de una hermosísima elegancia que adornaba con gestos pausados, con su cerrado acento pOrtuGués y con su ironía. Estaba casado con una granadina (de Castril), y adoraba GrAnaDa. Era alto, muy alto, y qué bien le sentaban los trajes. Sí, tenía una buena estructura ósea hecha de coherencia y solidaridad, de conciencia, de ideas y de palabras. Casi costaba adivinar el niño campesino pobre que fue, y a ese muchacho que no tenía libros, pero que se leyó casi toda la biblioteca pública de su barrio de Lisboa en los ratos que el trabajo le dejaba libre. Pero sí, todo eso también formaba parte de su elegancia, estaba ahí, en sus palabras y en su manera de entender el mundo y la vida.
Sus novelas no sOn fáCilEs: densas, comprometidas, ideológicas, hechas para reflexionar sobre nuestra sociedad y sobre nosotros mismos. Sin embargo, es un escritor querido y leído. Os invitamos a que os acerquéis a él y a su obra. Lo bueno que tienen los escritores de fuste es que siempre están ahí, en su obra; nuNca nOs dejAn realmente.
[teXto del bLog CienOliletrAs]
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